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的，像是要下雨又一直没下。空气里有一股潮湿的腥味，说不清是泥土还是别的什么。阿诚站在村口，回头看了一眼那个空荡荡的村子。那些敞开的门，那些歪斜的院墙，那些被风吹得哗哗响的衣裳，还在原地。只是更旧了一些，更破了一些，像是被什么东西抽走了最后一点颜色。 老人从村里走出来，手里拎着一个布包，里面装着几个硬邦邦的馒头，是从一户人家的灶房里翻出来的。“还能吃。”他说，把布包递给阿诚。阿诚接过来，揣进怀里。 四个人继续往北走。路越来越窄，两边的树越来越密，枝叶遮天蔽日，连风都吹不进来。空气闷得人发慌，阿诚的衣裳早就被汗湿透了，贴在背上，黏糊糊的。他时不时回头看一眼，那个村子早就看不见了，但他总觉得那些敞开的门、那些歪斜的院墙还在身后，张着嘴，等着什么人回去。 走...