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指的掌心沁出冷汗，抬头却看见辆黑色轿车停在梧桐树下，车窗降下，露出李砚白戴着金丝眼镜的脸。 “沈先生，久等了。”李砚白推开车门，米色西装裤熨得笔挺，手里拎着的公文包在夕阳下泛着低调的光，“出版社催了三次插画稿，我想你或许需要些帮助。” 沈野没起身，目光越过男人的肩膀看向巷尾——那里空荡荡的，只有被风吹起的塑料袋在半空打着旋，像只找不到家的鸟。“我不需要。”他的声音哑得像被砂纸磨过，五天来他只靠周老先生留下的薄荷糖充饥，嘴唇干裂得渗出血珠。 李砚白的目光落在他脚边那盆奄奄一息的薄荷上，镜片后的眼神掠过一丝不易察觉的波动。“周老先生的葬礼我没能参加。”他蹲下身，指尖轻轻碰了碰发黄的叶片，“他总说你画的薄荷有灵性，像能闻见香味似的。” 这句话...